Chaque matin dans le train, le rituel est immuable : parcourir de mon regard l’engeance assise trop près de moi. Elle me rappelle tout ce que je ne suis pas : il y a les femmes, parfois jolies, il y a les vieux, parfois pourris, il y a les jeunes, parfois transis. Tous ces êtres que je ne suis pas, toutes ces possibilités de vie que je n’ai pas. J’imagine parfois d’où vous venez : d’une ville fleurie ou d’un appartement gigantesque avec une vue imprenable ; ou celles et ceux que vous avez quittés : votre conjoint, vos enfants ; toutes ces choses que je n’ai pas et que je n’aurai sans doute jamais.
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