Il existe une certaine constance incommensurable dans ma vie. Je m’en suis rendu compte ces dernières semaines lors de mes insomnies ; n’ayant d’autre chose à faire que réfléchir, j’ai pu me rappeler ce trait commun à toutes mes histoires, toutes mes fantaisies, plus ou moins longues, plus ou moins voulues, finalement véritable et seul invariant immuable dans une existence chaotique et imprévisible : elles m’ont toutes quitté, la dernière en date étant même Morphée. Que dites-vous ? Morphée était un homme ! Si même eux me quittent…
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